Dijo un gran genio una vez que la vida realmente es una obra de teatro en la que nosotros mismos somos los actores. Cada día es el ensayo de una parte distinta de la obra y tú decides de qué manera actuar dado el guión que tú mismo te impones. Tú actúas, él actúa yo actúo, todos de acuerdo a nuestros propios patrones, cada uno siendo el protagonista de su propia obra y repartiendo el resto de papeles de acuerdo a sus inquietudes interiores.  En esta obra no hay actores malos, tampoco los hay buenos; solamente distintas maneras de interpretar la composición, distintos puntos de vista. Quizá yo sea feliz perdiendo la cabeza entre  libros de todo tipo y queriéndote a ti; quizá tú eso no lo consideres si quiera una manera de vivir. Estaré malgastando el tiempo, no te lo niego en absoluto, pero es lo que ha conseguido que siga ensayando esta extraña obra.

Acto tras acto, escena tras escena, se perfecciona la obra o, bueno, la empeoramos en muchas ocasiones; la retorcemos y la distorsionamos de tal manera que ni el propio protagonista sabe dónde está su guión y no es capaz de improvisar tampoco. Sin embargo, a la vez, todos la hemos mejorado en cierto modo; repartiendo papeles importantes, quitando otros o tan solo manteniendo los que siempre han estado.

Lamentablemente, lo más triste de todo es que, tras años y años de ensayo, la obra que tanto trabajo nos ha llevado y tantísimas horas hemos practicado, nunca vaya a tener su estreno. Que todo ese esfuerzo y la lucha  contra nosotros mismos se vaya a evaporar como el humo. Unos ensayos acaban antes, otros finalizan después, pero, al fin y al cabo, ninguno de ellos tendrá su gran estreno. 

Actuar, quién lo diría, pensar que toda nuestra vida es una pequeña gran mentira. Si alguna vez acabas con esta ambivalente farsa, recuerda que ensayamos juntos el último acto antes de que el telón negro baje y aparezca un 'fin'.

Se nos hizo tarde ya intentado ordenar olvidados versos,

acompañados de esa inolvidable fragancia,

que, queriendo sin querer, nos devuelve a aquellos tiempos

en los que la poesía era nuestro presente y no nostalgia.

En los que literatura y pintura lo eran todo,

y no eran nada en el mismo momento.

En los que la luz brillaba de ese peculiar modo

y la oscuridad nos sumía en un bello lamento

que se convertía en nuestra vida.

Pero ahora, ahora solo hay la negrura

del dolor de nuestra propia existencia;

ya no brilla esa luz entre la horrible espesura

y nuestra vida es una mera cuestión de coincidencia.

Hay miles de razones para coser un corazón, miles de motivos diferentes para darle unas puntadas. Sea cual sea la razón, se puede cerrar la herida cosiéndola por el lugar donde sangra, pero nunca se pueden disimular las costuras que permanecen al coserla. Quedarán para siempre arraigadas en ti, no importa lo que intentes para borrarlas, para esconderlas, irán contigo donde quiera que vayas e influirán en ti en todo lo que hagas. 

Cada costura nos define, explica por qué somos de la manera que somos y por qué actuamos de una manera u otra. Es lo que nos aleja y a la vez nos aproxima a la vida. Sin embargo, siempre evitamos desvelar nuestras costuras, tratamos de esconderlas del resto del mundo y convertirlas en algo únicamente nuestro. Quién sabe por qué lo hacemos. 

Quizá asuste que el mundo sepa los motivos qué nos han convertido en lo que somos; quizá, simplemente, no los vayan a comprender; pero, quizá, lo que realmente nos de miedo es que los vayan a entender y que las costuras que estaban bien cerradas, vuelvan a abrirse nuevamente. 

Los gritos comienzan a sonarme de la misma manera, distantes y lejanos como un tímido eco perdido con los años. Se han desvanecido las palabras gritadas y solamente escucho murmullos incomprensibles. Se ha perdido parte de nuestra esencia humana, o, ¿quién sabe si fui yo la que se convirtió en autómata? Esos gritos durante una agonía, por un triunfo o a causa de una herida mal cerrada, eso para mi, lo siento, pero ya no significa nada. 
Imágenes borrosas, música inacabada; tortúrame con estas cosas, pero antes, grítame que esta vida aún no está terminada.

De vuelta

Ver más allá de lo imaginable, creer mucho más de lo que realmente es posible, sentir el temblor de tu propio cuerpo al hallar el camino que creías perdido.
Cuánta gente no habrá intentado conseguirlo por diferente medios y sin embargo fue en vano el intento.
Cuántos laberintos se habrán recorrido a ciegas intentado conseguir lo imposible.
Cuántos sueños se habrán corrompido intentando ver lo inimaginable.
Necios. Nunca abrirán los ojos; nunca desvelarán su corazón.
Sabéis cómo ver más allá de lo mundano? Sabéis cómo resquebrajar la neblina de vuestra mente?
No son necesarias cosas grandiosas, ni magnificencias sobrehumanas ni estelas divinas. No hacen falta trucos de magia ni fuegos artificiales.
Solo hay que buscar en la simplicidad de lo que nos hace felices.
Yo conseguí ver más allá de lo que mi vista permitía con cada verso que derramaba sobre un papel.
Conseguí creer en lo imposible con cada estrofa que componía.
Y temblé con cada uno de los poemas que en mi corazón terminaba.
Porque peor que estar ciego, es tener vista y carecer de visión.

Perdición

El viento revoca el humo como tu voz aleja de mi la coherencia,

lenta y progresivamente.

Llevándose de mi todo rastro de lógica y razón,

día tras día, una y otra vez.

Me apartas del norte irracionalmente,

me atrapas, me enredas y vuelvo a caer,

perdiendo el sentido y escuchando al corazón,

por un bucle incesante del ser o no ser.

Mi mirada se posa en tus ojos,

claros,

tranquilos,

profundos,

y es en ese preciso instante en el que me doy cuenta,

me he perdido.

El orgullo ha sido costosamente derrotado,

la lógica está herida

y la razón se ahogó junto al acantilado,

el acantilado de los sentimientos.

La esperanza

La esperanza es aquello que nos mantiene luchando cuando nuestro cuerpo y espíritu han fallado en el intento y se han dado por vencidos. Es un sentimiento, algo subjetivo que nos mantiene sobre este mundo y nos da una razón para evadirnos de la realidad mezquina a la que estamos sometidos día tras día. Es como el oxígeno que nos mantiene con vida, todo mortal depende de ello. Sin esperanza no vivimos.

El camino por el que nuestra vida transcurre, es largo y está repleto de complicaciones. Debemos afrontarlas, pero sin esperanza, no es posible abatir los problemas que surgen a lo largo del camino.

Imaginemos un mundo sin esperanza. Nadie intentaría luchar por nada, nadie tendría ilusión por nada, nadie daría la vida por nada.

La esperanza es como la flor que nace en primavera. Es un sentimiento que brota dentro de nosotros y nos dice que hay que intentar conseguir algo mejor, que siempre tenemos que continuar en la lucha y no rendirnos jamás. Y en algunas personas, esa flor que ha brotado dentro de ellas, se va marchitando lentamente. Esas personas van perdiendo las ganas de vivir, sienten que ya no quedad nada por lo que combatir y se van hundiendo en un inmenso vacío día tras día.

Muchas de estas almas que han perdido la esperanza, terminan trágicamente con su existencia ya que han perdido los ideales por los que luchaban y ya nada les aferra a esta vida. 

Otras, viven sumidas en sus pensamientos, tratando de hallar de nuevo la esperanza que les ha abandonado.

Por esta razón, debemos mantener nuestra esperanza bien firme, y no dejar que flaquee en ningún momento, somo si fuese una muralla que nos protege del exterior. Perderla es sinónimo de desesperación, de darse por vencido, de abandonar la batalla. Este es el camino fácil. Mantenerla es el difícil y, como casi todo lo complicado en esta vida, es lo que realmente merece la pena.

Siempre, siempre recuerda que mientras haya vida, hay esperanza.

Destino

Tras un largo y duro camino

lleno de dificultades y barreras,

se encontró finalmente con su destino,

al que estaba atado con guresas cadenas.

Mas él de esto nada sabía,

creía ser dueño de su propia vida.

¡Iluso de él!,  que de ella su vida pendía,

pero Destino no se lo dejó ver todavía.

Jugó con él, acercándole al fuego,

manipulándole, creyéndole dueño de su vida.

Era una marioneta, parte de su juego,

toda decisión por Destino estaba elegida..

Pasaron los días, los meses, los años.

Pasaron amores, desamores y llantos.

Mas Destino se reía de todos sus daños,

a pesar de que él imploraba a todos los santos.

Finalmente Destino se cansó de la marioneta

y decidió que algo bueno debería ocurrir.

Sin él notarlo, le entregó la llave secreta,

para que su verdadero amor pudiera conseguir.

Por sus labios muchos amores habían pasado,

años tras año, pero todos ellos fallaron,

pues  su corazón tan sólo a una realmente había amado

aquella a la que sus labios nunca consagraron.

Al conseguir la llave de su corazón

y ver que encajaba perfectamente,

se olvidó de toda norma, de toda razón,

ya que ella era la única que le completaba enteramente.

Destino dio otra vez una sabia lección,

todos dependemos de una única persona, 

y no tenemos alternativa, no es nuestra decisión.

Todo depende de Destino, que a nuestra suerte nos abandona.

¿ Por qué somos lo que somos?

Hola a todos! Bueno antes de nada, espero que hayáis pasado unas buenas vacaciones de verano, aunque demasiado cortas ¿verdad? Bueno como ya es tiempo de volver a la rutina, es hora de que escriba algo en el blog. Hoy voy a escribir un microrelato que mandé el año pasado a un concurso y que no fue suficientemente bueno para ganar un premio, así que me gustaría que vosotros pudieseis leerlo :) Allá va.

Siempre me he preguntado que piensa y siente un asesino cuando le arrebata la vida a alguien.
Desde aquella solitaria noche en el cementerio para despedir a mi hermano por siempre, me he dado cuenta de en que me han convertido.
Por su culpa, por culpa de los que asesinaron a mi hermano, soy lo que siempre he odiado, un asesino.
Ya sé lo que se siente cuando haces que alguien respire por última vez, cuando haces que pase un último segundo en este mundo. Sientes desprecio, asco, repulsión por los seres que somos, odio porque ninguno de nosotros merece la vida, angustia, temor... al fin y al cabo, sentimientos horribles.
Sí, soy un asesino en serie y no me detendré hasta quitar la última vida de aquellos que me arrebataron a mi hermano.

En un lugar llamado pasado...

La ciudad está durmiendo pero yo sigo despierta. Estoy soñando, estoy pensando en todo lo que ha pasado.
Los recuerdos, las memorias, las cartas canciones que escribimos, es una pena que ya nada sea lo mismo. 
Los puentes se han quemado y nos hemos perdido en el viento, ya no hay vuelta atrás.
Es hora de que nademos o nos ahoguemos, no existe otra opción.


Aquellos momentos en los que pensaba-¡inocente de mi, en aquel tiempo!- ¿ Que pasa sobre ti y sobre mi?,¿Qué hay de los cuentos de hadas?, ¿Qué pasa si lo intentamos, y si fracasamos?, ¿Qué pasa si lloro, o si río?, ¿Qué pasa si es mejor mañana y nos equivocamos?, ¿Qué pasa si quiero perderme en tus ojos para siempre?...


Pero el pasado, pasado es aunque las cicatrices permanezcan para recordar los errores cometidos,
y un que pasaría si... ya no tiene cabida en estos momentos ni lo volverá a tener jamás.
El tren de las oportunidades se ha escapado y yo me he quedado en el andén.

La vida

Escrito quedará mi destino

sobre pergamino quemado,

en el extenso camino

que por recorrer ha quedado.

Y serán aquellos momentos no vividos

los que al final de la vida,

nos parezcan de nuestro corazón latidos,

aunque en nuestra mente no tengan cabida.

Al fin y al cabo la vida es una partida,

en la que jugando con o sin destino,

se acaba y, como todo, termina,

aunque a veces no tenga sentido.

Por esta razón, recuerda los buenos momentos,

mantenlos siempre cerca de tu corazón,

pues en los momentos de desaliento,

serán más útiles que la propia razón.

Y cuando todo lo vivido termine,

apreciarás que habrá valido la pena vivir,

a pesar de lo que la vida te determine,

tu objetivo habrás podido cumplir.

Confusión

Cuando no sabes lo que sientes

todo resulta muy complicado.

Cuando ni tu mismo te entiendes,

el mundo gira muy despacio.

No sabiendo ni que pensar,

estás completamente ausente,

la gente no para de hablar,

y piensa que estás demente.

Mas te da igual lo que digan,

solo ordenar tu cabeza quieres,

mas tus pensamientos nunca callan

y aclararte tú mismo no puedes.

¿Por qué no paro de pensar?

¿Acaso soy tan diferente?

tu cabeza no para de gritar,

 y te anula completamente.

De la impotencia comienzas a llorar,

pero nadie esto nunca lo sabe,

tratas de callar, intentar disimular,

pero mas dolor en ti no cabe.

Y cuando aguantar el dolor más no puedes,

llega la esperanza, aquel fiel amigo,

el cual te recuerda, del cual aprendes ,

que en los duros momentos, sigue estando contigo.

P.D.: siento tener el blog bastante abandonado pero no tengo demasiado para escribir. 

Gracias a los que me seguís leyendo y prometo actualizar más a menudo ;)

Encrucijadas

Cuando ante ti una encrucijada se presente,

y no sepas por que camino has de partir,

escucha a tu corazón, deja a un lado tu mente,

sé fiel a ti mismo, sabrás por donde proseguir.

Si eliges el camino equivocado, no te preocupes,

a lo largo de nuestra vida todos cometemos fallos,

forma parte de nuestro camino, no te lamentes,

continúa, sigue adelante, abre los ojos.

Cuando tras el error otro camino escojas,

ten presente: no todo objetivo se cumple a la primera

si las dificultades pasadas han sido pocas,

tendrás que caer y levantarte durante la carrera.

Cuando por fin encuentres el camino correcto,

recuerda todo aquello por lo que has atravesado,

el dolor, la pena, la derrota a lo largo del trayecto,

 verás que habrá valido la pena haberse levantado.

Tú

Siento no haber podido escribir antes pero es que estaba de exámenes y apenas he tenido tiempo para respirar. Bueno, ahora que estoy de vacaciones intentaré escribir más a menudo. :) Aquí va el poema de hoy:

Tus sonrisas son la tinta de mis versos, que siempre te encuentran,
Tu mirada es la rima de éstos, pues sin ella no están completos,
Tu ausencia, la herida que sangra al final de dicha rima,
Tu presencia solamente, es la esencia del poema,
Tú al completo lo eres todo.
Sin ti,
No hay verso que valga,
Ni rima con sentido,
Ni ausencia que cause dolor,
Ni esencia que merezca la pena
Ni tinta con que escribirlo,
Ni poema de amor.
Sin ti, ni siquiera, yo.

Un tiempo pasado

El eco llena estas habitaciones

ya no somos lo que éramos,

ya nos somos los de antes,

somos una parte de lo que formamos.

El tiempo rápidamente ha pasado

y nos hemos consumido,

como la corriente en mar parado, 

simplemente como un suspiro.

Como da la vuelta la situación,

antes estábamos los dos unidos,

como un latido, un solo corazón,

ahora sin embargo estamos amidos.

Y he vuelto aquí para recordar,

el tiempo que juntos pasamos,

cuando éramos roca y mar,

cuando no nos separábamos.

Aquí está el lugar donde nos conocimos,

desierto y frío, me sobrecoge el alma.

Todo lo que aquí hace tiempo escribimos,

convertido en un recuerdo, convertido en nada.

Verlo tan vacío me llena de soledad,

 tan solo hay un eco me responde:

¿Amor, dónde estás?