Se nos hizo tarde ya intentado ordenar olvidados versos,

acompañados de esa inolvidable fragancia,

que, queriendo sin querer, nos devuelve a aquellos tiempos

en los que la poesía era nuestro presente y no nostalgia.

En los que literatura y pintura lo eran todo,

y no eran nada en el mismo momento.

En los que la luz brillaba de ese peculiar modo

y la oscuridad nos sumía en un bello lamento

que se convertía en nuestra vida.

Pero ahora, ahora solo hay la negrura

del dolor de nuestra propia existencia;

ya no brilla esa luz entre la horrible espesura

y nuestra vida es una mera cuestión de coincidencia.